15. Eight days a week

Todo va mal, suena "Eigt days a week" en mi ipod y entonces me pongo de buenas

Tabla periódica del R&R

Esto y no otra cosa deberían enseñar en las escuelas:

http://roadsidejesus.com/periodic/ptableHola.html

De la cruda mundialista

Poco a poco se termina ese sentimiento de orfandad que nos deja el fin del mundial de futbol. Mientras pasa hacemos lo que podemos y nos curamos la cruda con cualquier Necaxa - Atlas. Recreamos una y mil veces el error de Osorio y el gol de campeonato de Iniesta. Olvidamos poco a poco el ensordecedor ruido de las vuvuzelas y el pulpo Paul vuelve a ser un simple mortal.

Del mundial en Brasil espero mucho más futbol y muchas menos anécdotas. Espero un Brasil con más magia y menos Dunga. Un Argentina con más técnico y un México con más juego y menos comerciales. Espero una Alemania de locomotora y una Italia rejuvenecida. Por supuesto, espero una España madura que defienda su título y una Francia sacada de los libros del buen hacer y no de la actual novela de enredos.

Cuatro años sin mundial es mucho tiempo, tendré que esperar.

De cómo (no) conocí a Monsivais

El 4 de agosto de 1999 es una fecha memorable para las anécdotas futboleras: esa noche en la cancha del Azteca México ganó la Copa Confederaciones con una gran actuación de Cauhtemoc Blanco y, permítaseme decirlo, un gran baile a la selección brasileña.

Horas antes del juego yo me encontraba en la inauguración de una librería financiada por la divertida empresa para la que entonces trabajaba. Entre una serie de personalidades del ámbito académico y cultural asistentes al evento destacaban dos: Homero Aridjis y Carlos Monsivais. Tras cortar el listón, Monsivais improvisó un discurso sobre el mérito de abrir una librería en una época tan difícil y en un país donde la lectura no es un hábito.

Tras la ceremonia tuve la fortuna de estar en el pequeño grupo que se acercó a Monsivais a brindar. Él, siempre lúcido, hablaba y nosotros escuchábamos. Debe ser difícil no tener interlocutor. Me aparté por un rato y volví con la firme convicción de comenzar una conversación inteligente o de al menos darle motivo para deleitarnos con su elocuencia. Mosivais había desaparecido entre el tumulto y la parlotería. Ya no lo encontré.

Dicen que era homosexual. Dicen que adoraba a los gatos. Dicen que era un genio.

400 Tweets

Y yo que no me sentía agusto con la inmediatez. Desde que descubrí que el firewall de la oficina no considera Twitter una página nociva, improductiva o impropia para horas de trabajo, he estado participando en esta comunidad virtual. Me gusta su sencillez (todo lo contrario de Facebook, que me satura con sus aplicaciones, notificaciones y fotos) y su accesibilidad. Sigo a personajes interesantes, a amigos (y a amigos que han creado personajes interesantes) además de que me ha resultado divertidísimo seguir el mundial con el twitter a la mano. No sé, creo que que ya me voy adaptando. Ahora el problema es que he adaptado mi pensamiento y mis comentarios a 140 caracteres y aquí ya me pasé. A ver que tal suena.

Unblogled II

La s razones para no escribir son muchas. El bloqueo ante la pantalla, la falta de tiempo y la de conexión a internet encabezan la lista. La segunda es un pretexto perfecto y la tercera una mera coyuntura, pero la primera es la que me preocupa. Y es que tengo varios meses alejado de los medios y hoy, nada más no les encuentro el ritmo: el facebook y el twitter no acaban de satisfacer mis aspiraciones de escritor de internet. Desde mi punto representan el extremo de la inmediatez. Si te digo lo que pienso a cada instante no me da tiempo de elaborar, ni de hilar ideas, ni de expresar cosas más extensas (que no necesariamente más profundas). No quiero decir con esto que no hay gente brillante con la capacidad de decir mucho con muy pocas letras, las hay sin duda y lo puedo decir aunque mi red social es tan corta como los comentarios que ahí se vierten. Si escribir en un blog es un poema, hacerlo en facebook o en twitter es un haiku.

Yo ni escribo poemas ni haikus, pero en este medio blogero me siento cómodo.

Magister dixit II

"Lo efimero no es lo contrario de lo eterno. Lo opuesto de lo eterno es el olvido"

John Berguer dixit

Frases "a la limón" II

"Te conozco de otra vida (donde tu eras tamborilero...y yo tambor)"

Frases "a la limón" I (porque a veces los errores son afortunados)

"La vida es como el dominó...todos se joden menos yo..."

Magister dixit

"...la jirafa representa mejor que nadie los devaneos del espíriru: busca en las alturas lo que otros encuentran al ras del suelo. Pero como finalmente tiene que inclinarse de vez en cuando para beber el agua común, se ve obligada a desarrollar su acrobacia al revés. Y se pone entonces al nivel de los burros"

Juan José Arreola dixit

Prioridades

Ahora la tecnología permite llevar la música a todos lados. Tengo mis discografías completas favoritas en mi disco duro (The Beatles, Pink Floyd, Genesis, Pixies). Llevo en mi Ipod cerca de 30 gbytes de rolas que, desde mi subjetividad, no pueden dejarse nunca. Me conecto a Last.fm y me encuentro con que mi radio personal está activada. La "sintonizo" y me gusta.

Pero lo admito, qué le voy a hacer: nací hace más de tres décadas y para mí (como seguramente para muchos treintañeros) tener el cd y/o el vinyl es parte del show. Incluso ahora que se lanzó el Inrainbows en la red (suceso que, como dice la canción de R.E.M es "el fin del mundo como lo conocíamos" -al menos en lo que a la industria musical se refiere-) no puedo dejar de pensar en ir a la tienda de discos y seguir el anacrónico y emocionante ritual de "comprar un disco".

Resulta entonces que disasociar la(s) rola(s) del objeto (cajita-arte-disco) me resulta difícil. Si escucho a Pink Floyd, necesito ver la "portada del album" y disfrutar de su setentero-ochentero-ecléctico arte. Necesito leer las letras y los datos técnicos, los miembros de la banda, los agradecimientos y todas esas cosas que ahí redactan.

Hace unos días me cambié de casa y cargué con las cosas más esenciales para sobrevivir. Dejé algunas cajas pendientes en casa de mi madre (los departamentos actuales no dan para llenar paredes de libreros y "disqueros") y debo decir que prioricé mal: no me traje mis discos y, a decir verdad, los extraño.

It was 40 years ago today

Agustín llegaba por la tarde a la casa. Estuviera Nacho o no, saludaba a mi abuela y se sentaba a escuchar el disco. Su figura sin garbo y sus demasiados cabellos le asemejaban a esas míticas figuras de cera frente a la tumba. El estruendo de su risa (sin aparente motivo) y la música de fondo llenaban la habitación.

Mira, estos son los viejos Beatles que asisten a su funeral, me decía. Y estos son los nuevos, llenos de colores, de imaginación, de irreverencia. ¿Sabías que Hitler iba a aparecer en la portada? ¿Y Tin tan? bueno, hasta Jesucristo iba a estar ahí.

Es la primera funda de un LP que se abre como si fuera una revista, continuaba, y mira: Paul está de espaldas, lo que significa que está muerto.
Escucha, escucha...me decía mientras el disco de vinyl rojo giraba en el tocadiscos. Giraba y giraba hasta llegar a la parte donde una cinta al revés y unos extraños sonidos que sólo pueden escuchar los perros se quedaban sonando hasta el infinito si no se quitaba la aguja del disco.

Mañana lo oímos de nuevo y luego ponemos el Abbey Road, ¿sale y vale?

Agustín regresó todas las tardes durante un año entero. Después desapareció.

La consola

Mostaza Broadcasting

Después de algunos meses de desatender el mundo blog-tecnológico-virtual regreso y me encuentro con last.fm, una nueva manera de compartir música en la red. Permite crear perfiles de escucha, hace recomendaciones personalizadas y, por una (muy) módica cantidad de euros, permite transmitir en una pequeña estación virtual.

Pero seguro que como yo soy el único atrasado y tu ya conoces todo esto, mejor te invito a escuchar mi broadcasting... allá, en el linksote rojo de la derecha.

Regresar...

...con prisas en la garganta a recorrer distinto las mismas calles, las mismas avenidas y ventanas, las soledades. Regresar con los ojos desconocidos, desempolvando besos y nostalgia. Regresar cuando todo sabe a recuerdo, y a mañana.

Eso es todo

Querido lector (no lo digo como recurso literario ni de manera genérica, lo digo en un sentido estrictamente literal refiriendome a mi único, intermitente e inconstante lector):

Dice José Manuel Aguilera que el acto creativo es maravilloso, sea cual sea su origen, incluso si éste es el dolor. Y hoy la herida está cerrada. No digo que quedé como nuevo, de ninguna manera, pero es un hecho que cerró. Leer y releer mis textos da clara cuenta de lo mucho que necesitaba decir, de lo mucho que tenía guardado y a punto de estallar. Este blog fue el lugar donde estalló, pero ya no hay más.

Hoy las motivaciones son otras, las ideas fluyen desde otro lugar, con otro sentido. Tengo mucho que decir y muchas ganas de hacerlo, pero este ya no es el lugar, ya no me siento cómodo. Me voy de aquí con mis demonios y mis fantasmas, con mis bien conocidos gurús que muchas veces me prestaron sus letras y muchas más sus ideas. Me voy con mi discurso a otro lado.

Sólo terminaré aquí mi inconcluso proyecto: 33 ensayos para mis 33 canciones preferidas, voy en la 14. No se cuánto me llevará, pero lo concluiré en este sitio. Por lo demás, no tengo claro donde ni cuando comenzaré a escribir de nuevo, no tengo claro a donde me llevará la blogósfera...pero de algo estoy seguro: buscando encontraré...

Hasta pronto querido lector,

El Señor Mostaza

P.D. Pronto sabrás de mi nuevamente...¿dónde? buscando encontrarás

La muerte chiquita

Qué más da si perdemos la conciencia y la mente y el cuerpo. Qué más da si por un instante o por toda la eternidad regresamos al lugar de origen, al estado de gracia. Qué más da si por un momento o por toda la eternidad nos consume la muerte, si al fin y al cabo así es la vida.

No se olvida

Hace algún tiempo me topé con su fantasma. Este 9 de octubre lo recuerdo con las letras de Julio Cortazar:

Roberto, Aleida, mis muy queridos:

Anoche volví a París desde Argel. Solo ahora, en mi casa, soy capaz de escribirles coherentemente; allá, metido en un mundo donde sólo contaba el trabajo, dejé irse los días como en una pesadilla, comprando periódico tras periódico, sin querer convencerme, mirando esas fotos que todos hemos mirado, leyendo los mismos cables y entrando hora a hora en la más dura de las aceptaciones. Entonces me llegó telefónicamente tu mensaje, Roberto, y entregué ese texto que debiste recibir y que vuelvo a enviarte aquí por si hay tiempo de que lo veas otra vez antes de que se imprima, pues sé lo que son los mecanismos del télex y lo que pasa con las palabras y las frases. Quiero decirte esto: no sé escribir cuando algo me duele tanto, no soy, no seré nunca el escritor profesional listo a producir lo que se espera de él, lo que le piden o lo que él mismo se pide desesperadamente. La verdad es que la escritura, hoy y frente a esto, me parece la más banal de las artes, una especie de refugio, de disimulo casi, la sustitución de lo insustituible. El Che ha muerto y a mí no me queda más que silencio, hasta quién sabe cuándo; si te envié este texto fue porque eras tú quien me lo pedía, y porque sé cuánto querías al Che y lo que él significaba para ti. Aquí en París encontré un cable de Lisandro Otero pidiéndome ciento cincuenta palabras para Cuba. Así, ciento cincuenta palabras, como sin uno pudiera sacarse las palabras del bolsillo como monedas. No creo que pueda escribirlas, estoy vacío y seco, y caería en la retórica. Y eso no, sobre todo eso no. Lisandro me perdonará mi silencio, o lo entenderá mal, no me importa; en todo caso tu sabrás lo que siento. Mira, allá en Argel, rodeado de imbéciles burócratas, en una oficina donde se seguía con la rutina de siempre, me encerré una y otra vez en el baño para llorar; había que estar en un baño, comprendes, para estar solo, para poder desahogarse sin violar las sacrosantas reglas del buen vivir en una organización internacional. Y todo esto que te cuento también me averguenza porque hablo de mí, la eterna primera persona del singular, y en cambio me siento incapaz de decir nada de él. Me callo entonces. Recibiste, espero, el cable que te envié antes de tu mensaje. Era mi única manera de abrazarte, a ti y a Aleida, a todos los amigos de la Casa. Y para ti también es esto, lo único que fui capaz de hacer en esas primeras horas, esto que nació como un poema y que quiero que tengas y que guardes para que estemos más juntos.

Che
Yo tuve un hermano
No nos vimos nunca

pero no importaba
Yo tuve un hermano

que iba por los montes mientras yo dormía.

Lo quise a mi modo,

le tomé su voz libre como el agua,

caminé de a ratos cerca de su sombra.

No nos vimos nunca

pero no importaba,

mi hermano despierto mientras yo dormía,

mi hermano mostrándome

detrás de la noche su estrella elegida.

Ya nos escribiremos. Abraza mucho a Aleida. Hasta siempre,

Julio
29 de octubre de 1967

Bienvenido (al sueño)

Buen video extraído del primer disco solista de Sizu-Cafetacvba-Albarrán

Unblogged

Que empecé a dar clases en la universidad y que eso me llena de gusto.
Que los fines de semana empiezan a parecerse cada vez menos al resto de los días.
Que espero ansiosamente encontrarla en el chat.
Que me niego a llamar presidente a Calderón.
Pero que tampoco creo en López Obrador.
Que lo peor de este país son sus políticos.
Pero que quiero gritar viva México con todas mis fuerzas.
Que la quiero hasta la nausea.
Que me encanta la luna, especialmente su lado oscuro.
Y que espero encontrarla ahí pronto.
Que me faltan 19 canciones de mi lista de 33.
Que he estado muy ocupado viviendo.
Y que de momento, aunque me sobren recuerdos, me faltan palabras.
Y que cuando me faltan palabras no puedo colgar nada en el blog.
Y que entonces todo lo que pienso y siento permanece unblogged.